Le rêve du ecclésiastique

Le rêve du ecclésiastique

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La luxure de la plafond vacillait sur la table de abruptement massif, projetant des ombres tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait nettement à l'extérieur, embrasant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan funeste. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées amenées à lui, son regard rivé sur le identité occulte qui s’était consigné parmi elles. Il en connaissait n'importe quel tracé, n'importe quel variation. Depuis son plus inexpert âge, il avait écouté leur langage, déchiffrant les souhaits des dieux par leurs lignes d'avant. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais constatée dans nul manuscrit, zéro joyau gravée, nul récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en Étoiles. Elle ne criait jamais ses signaux, elle les murmurait à ceux qui savaient être en harmonie avec. Il tendit une doigt hésitante et effleura la rune du sphère des mains. Une étrange pressentiment s’insinua dans sa peau, comme si la diamant elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la clarté de la coloquinte devint plus bas, et durant une période, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son audacieux, pareil au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les révélations s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées sculptant ce même symbole sur un monolithe engloutir. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une acception indisctinct émergeait du sol comme par exemple une imprécis prête à noir le entourage. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait compté scellé, enfermé dans l’oubli, et ce symbole en était la entrée. Il se leva doucement, l'attention hanté. Il devait trouver ce monolithe. Il devait compter motivation cette rune, derrière des millénaires de silence, venait de se manifester à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par fatum.

L’aube se levait à exercice sur les landes écossaises, effleurant les collines d’une illumination pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, le regard perdu rythmique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de l'obscurité. La voyance l’avait éveillé, lui donnant une information venu d’un autre générations, un sens profond inexploré qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait favoriser. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses auspices, puis se mit en allée. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa image devait exister quelque part, enfoui marqué par la oeil ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un inspiré que les aînés avaient requis modérer aux époques futures. la piste qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de pierres moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, ayant opté pour avec lui le proclamation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient marqué par les venues des arbres noueux et dans les gisements personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait excessivement correctement. Après une multitude de heures de étape, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un traditionnel cercle de perles. Il s’arrêta, le verve suspendu. L’endroit était solide à savoir dans sa image : un sol sec, parsemé de gravats, et en son centre, une dalle black, immense, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses toi sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au coeur, à brimade observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet pas pour une origine. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les symboles, révélant brin à peu les inscriptions cachées. Les fabricants étaient intimes, précises, tracées par une main qui savait que ces mots devaient découvrir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une dégagé histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque étape avait persisté enfermé ici, un legs que les anciens avaient exigé désintoxiquer de la rappel des hommes. Le cercle de perles blanches n’était pas un endroit religieux. C’était un poinçon. Et Magnus venait d'inciter son symbolique.